Pesadilla 1

Tras la sombra, una luz amortece el lugar, huele rancio y la mano se dibuja en figuras azules, flamas de cobre caen, entristecen y se arrijan tras cada movimiento mecánico, al final del pasillo, yo, un hombre completo, sin piel, con los ojos de nervio y electricidad me encuentra con ello, dejé un rastro de sangre cuando me apoyé en el muro de la caverna, que también vale decirlo, es un gigantesco intestino con arena, polvo de mil mosaicos rotos, y sus vellosidades crecían como pequeñas bocas marinas. El ello encuentra y me borra los huesos de un solo chillido. Echo sangre por la boca y la canción se nubla en un brillo. Podría ser peor.
No se donde estoy, pero el hombre de corbata me persigue, el cemento sucio lleno de colillas y papeles de luces se abre y me deja en una concavidad con paraguas y esqueletos de bicicletas, el ello no me pillará. El ello usa corbata y posee un buen traje, fumó un cigarrillo, se sentó en posición de loto, y echó burbujas cuando abrió la boca. El ello liquida sus enemigos con chillidos y posee tentáculos extensibles a cada parte de la sociedad (usa esta característico para desollar previamente a sus presas, y por medio de un chillido le toma sus huesos, los vomita en una especie de tempera azul y se disuelven en vibraciones moleculares como efecto Doppler, su característica luego fue imitada por el escuadrón de extermino de perros vagos e hipermercados de ceniza) él ello va tras de mi, tuve que encerrar a mi familia en un sótano y gritar rancheras para que el candado no saltara hacia el infinito. No confié en nadie, tenia que huir, tengo que huir, el micrero poseía un cuchillo en la palanca de cambio y arañas de rincón brotaban de sus oídos. Un amigo me traicionó y le informo de todo al ello, el le puso su mano limpia lleno de anillos gruesos en su hombro, rió, y repitió cuan importante era mi cabeza y dijo que mi ubicación era predecible, abrió la boca un chillido de plumavit sacudió la ciudad, y tentáculos tricotes se alzaron por cada calle como cola de avión botando a ancianas y mujeres con pequeños de sus manos, un tentáculo de humo como guirnalda rompió los adoquines, el cisne se alza y los cangrejos salen de los grifos, el blanco azul y rojo, pequeños caracoles pisados, crujientes revelan sus rubíes diáfanos, así como muelas y uno que otro anillo. Tres tentáculos me golpearon el cuerpo, la piel desapareció, dolor y ojos de nervio, - ¿te acordai de Victor Hurtado? estoy en un sitio oscuros a tientas, tras la sombra, una luz amortece el lugar, huele rancio y la mano se dibuja en figuras azules, flamas de cobre caen, entristecen y se arrijan tras cada movimiento mecánico, al final del pasillo…

De Vuelta Al Olimpo

Antonio Gramsci, uno de los fundadores del P.C. italiano, enemigo jurado del papa, y de toda religion, fue arrestado por Mussolini hasta su muerte tras las rejas. Antes de que muriera una monja le puso una foto de la virgen y Gramsci, murió en el acto con una sonrisa, y una sensacion de olfatear la comida de su madre. La monja salió gritando que Gramsci se habia "convertido"...

No importa cuanta información llegue a nuestro recursos, nuestras mentes no soportaran cada borbotón de número y letra, eso sin decir siquiera que no hay nada importante que decir. No importa cada rufián que se crea Slovaj Zizek, la postmodernidad ha llegado para todos, menos para él (ya que cada modelo de imitación ha sido obsoleto. individualidad elevada y los dioses menguados) No tenemos nada por el que luchar, antes el mas vivo bostezo de injusticia, un Huidobro hubiera ido a matar fachos en España, y hasta un cerdo Neruda detrás de un pupitre hubiera anotado nombres y apellidos estalinistas para su barco, eso se ha ido. Hoy nadie va a pelear por Palestina o Irak. ¿Un Vargas Llosa con un fusil y un puño en alto (JAJAJAJAJA)? ¿Y quien mierda dijo que la revolucion industrial ha acabado y cree la mierda de la democracia? los medios de produccion habran pasado a los de consumo y el mundo aún cava su inercia ante el nuevo E pod o lo que sea.
Aún tiramos comida al mar para que no haya sobreproducción y los precios sean del agrado de las multinacionales.
JAJAJAJA, un Slovaj Zizek, un Foucault, un Baudrillard del tercer mundo, un reloj de arena perdido en una larga y angosta franja de tierra que ni siquiera tuvo una revolucion industrial uniforme (a menos que Santiago sea Chile y el bellas Artes nuestro Paris). Un Habermas comiendo pescada frita en la Vega chica y Adorno examinando las pericias de los piropos en las contrus. Eso no existe, Chile donde todo es como le gustaría ser, y no como es, desde la vieja que se teñirá rucia en la población, hasta la destrucción del estado de bienestar.
Es mejor volver retroceder al olimpo perdido, volver a cocinar a leña, andar de la mano y dibujar ángeles en la arena. Chile es una enorme chimenea y aun cuelga en su vientre una de esas teteras negras, teteras negras de hastío e inercio. Por mi parte, les levanto el dedo del medio, y me retiraré a tocar guitarra y caminar en la hiedra.

PRIMITIVISMO
PRIMITIVISMO
PRIMITIVISMO
PRIMITIVISMO

Pasea en un coche y señala al pasar,
con un cepillo de dientes ensartado en el cráneo y del agujero,
el aroma de las rosas que relampaguean sobre las farmacias y en la pequeña gigante enceguecida por la histeria pre bicentenario,
el agua no corre y el viento no gira, y pareciera
que hubieran matado a mi amiga sobre los adoquines,
correas, tubos y poleas y la sodomía del águila al cóndor empieza,
se levantó y me mostró que me estaba llevando algo que no era mío, puso su cara de interés y mostró su diente de oro que no dudó en hacerse una bala
y destruir el alumbrado público,
mientras el caracol hace canto a lo divino con una puta,
de esas morenasas enjundiosas, piernas abiertas
sobre su espiral haciendo "ohhh ahhhh"
esperando a que la bala vuelva y
protagonice una nueva escena de celos cerca del mapocho,
se amarró de un junco, amenazó con lanzar a su madre postrada
como un moises ultravioleta hacia el utero cordillerano y gritar "viva chile"!!
Llegaron los pacos pero se suicidó con la ultima copucha que revoloteaba
y las serpentinas salpicaron al publico que pasaba por el puente recoleta
levantó un nuevo cerro con el objetivo de superar la cota de Las Condes,
Vitacura cura dura
tras el confesionario el niñito arrancó con los pantalones abajo, mientars el ministerio publico vociferaba en culiarse los arreboles con ondas de frecuencia alta
para llegar a los televisores de cada hogar, entrar a gachas y untadillas a la cocina
y pisar la serpiente que se lleva la tarjeta de crédito,
ésta por su retrovisor aseguró al oficial que los instestinos y la mierda con sangre
caian del escudo y que había que revisar si el huemul (o en su defecto el condor)
mantenian los signos vitales, (el huemul es una mencion honrosa al pueblo homosexual y el condor a la sodomia que perdura)
El pobre carroñero cayó exausto y reventó sus alas contra el inodoro,
y tras las plumas, los sesos y los listones que llevaba, saltó una moneda de cobre
resfalándose por el piso.
Un guaren en posicion fetal que aplaudía como si acabara de entrar en un velorio...

Creo que Antonio Gramsci no se hizo creyente, creo que vio en la virgen el recuerdo de su madre y su familia en sus islas del sur, pastos, golondrinas y sus trinos, e insectos sobre las candelas. Recordó cuando aprendió a leer (cosas religiosas) jugando a la ronda con sus hermanos, y a su madre arreglandole el cuello de la camisa antes de subirse en el tren y a jugar a hacer la revolucion. Madre. Monja culiá.

El Sonido de Lindano EP (Noise Rock)

1) Lalalalala

2) Autopiloto Adolescente

3) Dame la Mano (Gabriela Mistral)

4) Cojo de Un Ala

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Un reloj con cuenta regresiva (1 & 2)

Parte 1

Año nuevo, y uno cree en una fiesta espectacular, si la navidad es de los niños, el año nuevo es para los grandes, y con esa concepcion se cree en una hecatombe a nivel planetario, o por lo menos a nivel pais. Año nuevo para mi, es estar en la casa, creyendo que celebramos como la demas gente, una comida rica, uno que otro rezo (mi madre me obliga a juntar las manos por la impiedad de mi alma) y luego poner una otra que otra meirda de programa, que hace que tambien celebra, pero que tiene una novedad Un reloj con cuenta regresiva, que no importa si esta adelantado o atrasado cinco minutos, se termina abriendo la champaña cuando este llega a cero. Nos abrazamos como si nunca una familia se abrazaría y que se yo... esperemos 20 minutos y llegara una que otra vecina copuchenta y retiscentemente social a abrazarnos y a sapear que comimos. Yo me escondo. Una amiga me vino a ver y soy feliz, hacemos el rito, voy a su casa a saludar y es la misma tele y las mismas personas "alegres" con el año nuevo, llegó su pololo. Recorde que un taxista se acuesta temprano los 31 de diciembre y al otro dia despierta en un dia normal (sin champaña). Decidimos ver a un amigo, y la calle estaba infestada de flaites que buscaban una excusa para celebrar. Su madre nos abrió la puerta y estaba sola, a mi amigo le tocó trabajar en el hospital, mientras su madre ordenaba unas cosas en la otra habitacion, la tele estaba prendida, y el reloj ya no estaba, y sobre la mesa central, un par de velas y un cuadro de su marido ido hace un par de años.

Parte 2

Ya ibamos un par de cuadras para volver al hogar y tropezamos con una fiestoca en una poblacion habia banda, y todos los vecinos intentaban ser felices, El pololo de ella fue al "baño" tras una botilleria, y quedamos solos intentaondo bailar, nos miramos y ella me dijo que el año entrante seria mucho mejor y que me queria un monton. Yo le dije algo similar, pero su sonrisa era hermosa. Hubiera deseado estar en ese momento con tantas personas, pero simplemente estaba ella, y todo parecia ir bien, mientras sonaban el tercer bis de "un año mas".

Sembrando Cactus

sembrando cactus
Bajo el sol,
se amarra el pelo
y cava profundo
en su brazo
el alivio para aquellos dias
una bella pajarera,
un cuchillo y una rama
sembrando cactus
y su sombra no lleva a ninguna parte
los arcos se doblan y no emiten
ruido alguno
un eco interno
de un canto nocturno
sembrando cactus,
ha florecido uno
y la sangre rueda por el codo
la palma y los dedos
dejo la navaja a un lado
y no puede dejar de sonreir
proyecciones de infancia
en sitios mustios y desolados
sembrando cactus
la tierra se mancha de ella
la mente ya se le ha olvidado
sembrando cactus
y el dolor queda en la tierra.

Syd Barret

Hablar sobre Barret, es un problema de creatividad. Una leyenda oscura con pelo enmarañado, ojos negros, y un oscuro sentido de Peter Pan, trae a un geniecillo de la musica popular a un estatus que vas mas alla del icnoclasta y paradigamatico, si no que tambien satisface nuestro deseo de un héroe trágico. Nacido en Cambridge en 1946, regalón de familia, y futura cabeza inicial de Pink Floyd, padre de la psicodelia inglesa y bla bla... Su musica es una epifania intergaláctica, alimentada con hadas, raccontos de nuestra edad dorada infantil, y uno que otro toque de existencialismo. No es justo de hablar de la musica de Barret como triste, simplemente de real. Lo macabramente naif toma la creatividad por asalto y por primera vez se deslumbra un atisbo de vulnerabilidad y honestidad en un cantante pop.

Desde el principio, algo no andaba muy bien. Su peculiar sentido de composicion era demasiado naif, ya sea con Pink Floyd, a la cabeza de la reaccion natural ante grupos yankis (... a estas alturas de la musica popular SUPERgrupos) como Byrds, Doors, Buffalo Springfield, Love... otros un tanto mas freaks como Frank Zappa y sus Mother Of Invention, o La Velvet Underground, e incluso tambien a los peligrados en caer en obsoletos The Who, Rolling Stones, e incluso The Beatles... The Piper at the gates of dawn del ya mítico 1967, supuso el progreso y el uso obligado en la tendencia de la vanguardia y experimentacion de la musica... se grabo al lado de unos engreidamente acéfalos Beatles en abbey road (acefalia que aprovecharia Mcartney para tomar las riendas del Sgt Peppers) y desencadeno en la influencia directa o indirecta en el advenimiento del Who sell out, el Disraeli Gears y del vapuleado their satanics majesties...

Pink Floyd la hizo con Roger water, Nick Mason y Richard Wright, asi "Arnold Layne" o "See Emily Play" fueron el punto mas álgido de vanguardia pop, sin perder de vista a composiciones tan espectaculares como "Lucifer sam", sobre un gato siamés, "Interstellar Overdrive", nueve minutos de noise bailable (y hasta mosheable) y "Bike", obra cumbre de lo naif en la musica popular... como prestar una bici a una niña que le gusta, con un raton llamado Gerald y un cuarto de musica concreta... espectacular. Tan espectacular que no andaba bien.



Syd Barret, LSD, cayó en la locura, David Guilmour lo reemplazó en la banda, grabo dos discos en solitario... bla bla, Pink Floyd fue mutilado y nunca mas sanarian... Waters y su mania, Waters y su herida por Syd, su "Crazy diamond" en el "Whish you where here"...

«Una cosa que realmente permanece en mi memoria, que nunca olvidaré; sucedió en las sesiones de "Shine On". Llegué al estudio y ví a ese hombre sentado al fondo del estudio, estaba tan lejos como tu lo estás de mí. Y no lo reconocí. Dije '¿Quién es este fulano detrás tuyo?' 'Ese es Syd'. Y simplemente me vine abajo, no lo podía creer... Se había afeitado todo el pelo... Es decir, hasta las cejas, todo... Iba de arriba a abajo, haciendo ruido con los dientes, era horroroso. Y, eh, yo estaba, quiero decir, Roger estaba llorando, creo que yo también; los dos estábamos llorando. Fue muy chocante... siete años sin contacto, y llegar entonces, cuando nosotros estamos haciendo esa canción en particular. No sé, coincidencia, karma, destino, ¿quién sabe? Pero fue muy, muy, muy potente.» Richard Wright.

Syd se retiró. hay teorias que incluyen que nunca estuvo loco, simplemente huyo de la fama del peor modo. Sea como sea, vivio con su madre en Cambridge hasta el 2006, donde murió. Nunca más grabo algo, se dedicó a la jardinería, y a la pintura, quemando luego sus propios cuadros.

En el Velorio de Vicor Jara

Nunca me había sentido tan libre en mi vida, tenía 18 años, y había entrado a la universidad. El universo de un pobre chico de suburbio se había expandido, y podía ver las posibilidades sobre mí. En un estadio casi vacío, y con las típicas alfombras verdes que cubren el pasto, jugaba y saltaba con unos amigos y amigas mientras sonaba "El Martillo" de Victor Jara y la USACH se pintaba de colores, colores para mí. Nunca había sido tan feliz. Ayer, hoy y mañana será el velorio y entierro del cantautor, después de su horrible muerte y los tristes años. Tenía que ir a verlo.

Por un tiempo veté a Victor de mis reproductores, por una razón bastante ridícula; al escuchar canciones como "Herminda de la Victoria", "Manifiesto", o "Te Recuerdo Amanda", encontraba una emoción, una fragilidad, un espíritu hermoso y tan grande, que me nublaba, me ponía la carne de gallina y me hacía querer en algo más importante. Era tener una revolución. Todas estas emociones se destruían al recordar su muerte y la manera en la que lo mataron, y me jodía el día, y me amargaba a mi mismo, terminaba hasta la hora de dormir con una sensación de impotencia y una lágrima en la garganta. Fué con esa sensación en que lo ví en el velorio. Estaba como borracho, mareado, el mundo me daba vueltas. No podia asimilar que dentro de un ataud estuviera un pedazo de historia, la voz de los sin voz y de la revolucion. No podia asimilarlo. Estaban los jotosos con sus camisas conchovino, Joan Jara, totalmente frágil, la gente no podía creerlo, que ese ser mitológico, ese ser de ternura, estaba ahí con nosotros. Ni yo tampoco. No se como salí, pero afuera había unos cantautores entonando las canciones de Victor. Una niña de 10 años salió y cantó "Luchín" y finalmente me quebré.