Sembrando Cactus

sembrando cactus
Bajo el sol,
se amarra el pelo
y cava profundo
en su brazo
el alivio para aquellos dias
una bella pajarera,
un cuchillo y una rama
sembrando cactus
y su sombra no lleva a ninguna parte
los arcos se doblan y no emiten
ruido alguno
un eco interno
de un canto nocturno
sembrando cactus,
ha florecido uno
y la sangre rueda por el codo
la palma y los dedos
dejo la navaja a un lado
y no puede dejar de sonreir
proyecciones de infancia
en sitios mustios y desolados
sembrando cactus
la tierra se mancha de ella
la mente ya se le ha olvidado
sembrando cactus
y el dolor queda en la tierra.

Syd Barret

Hablar sobre Barret, es un problema de creatividad. Una leyenda oscura con pelo enmarañado, ojos negros, y un oscuro sentido de Peter Pan, trae a un geniecillo de la musica popular a un estatus que vas mas alla del icnoclasta y paradigamatico, si no que tambien satisface nuestro deseo de un héroe trágico. Nacido en Cambridge en 1946, regalón de familia, y futura cabeza inicial de Pink Floyd, padre de la psicodelia inglesa y bla bla... Su musica es una epifania intergaláctica, alimentada con hadas, raccontos de nuestra edad dorada infantil, y uno que otro toque de existencialismo. No es justo de hablar de la musica de Barret como triste, simplemente de real. Lo macabramente naif toma la creatividad por asalto y por primera vez se deslumbra un atisbo de vulnerabilidad y honestidad en un cantante pop.

Desde el principio, algo no andaba muy bien. Su peculiar sentido de composicion era demasiado naif, ya sea con Pink Floyd, a la cabeza de la reaccion natural ante grupos yankis (... a estas alturas de la musica popular SUPERgrupos) como Byrds, Doors, Buffalo Springfield, Love... otros un tanto mas freaks como Frank Zappa y sus Mother Of Invention, o La Velvet Underground, e incluso tambien a los peligrados en caer en obsoletos The Who, Rolling Stones, e incluso The Beatles... The Piper at the gates of dawn del ya mítico 1967, supuso el progreso y el uso obligado en la tendencia de la vanguardia y experimentacion de la musica... se grabo al lado de unos engreidamente acéfalos Beatles en abbey road (acefalia que aprovecharia Mcartney para tomar las riendas del Sgt Peppers) y desencadeno en la influencia directa o indirecta en el advenimiento del Who sell out, el Disraeli Gears y del vapuleado their satanics majesties...

Pink Floyd la hizo con Roger water, Nick Mason y Richard Wright, asi "Arnold Layne" o "See Emily Play" fueron el punto mas álgido de vanguardia pop, sin perder de vista a composiciones tan espectaculares como "Lucifer sam", sobre un gato siamés, "Interstellar Overdrive", nueve minutos de noise bailable (y hasta mosheable) y "Bike", obra cumbre de lo naif en la musica popular... como prestar una bici a una niña que le gusta, con un raton llamado Gerald y un cuarto de musica concreta... espectacular. Tan espectacular que no andaba bien.



Syd Barret, LSD, cayó en la locura, David Guilmour lo reemplazó en la banda, grabo dos discos en solitario... bla bla, Pink Floyd fue mutilado y nunca mas sanarian... Waters y su mania, Waters y su herida por Syd, su "Crazy diamond" en el "Whish you where here"...

«Una cosa que realmente permanece en mi memoria, que nunca olvidaré; sucedió en las sesiones de "Shine On". Llegué al estudio y ví a ese hombre sentado al fondo del estudio, estaba tan lejos como tu lo estás de mí. Y no lo reconocí. Dije '¿Quién es este fulano detrás tuyo?' 'Ese es Syd'. Y simplemente me vine abajo, no lo podía creer... Se había afeitado todo el pelo... Es decir, hasta las cejas, todo... Iba de arriba a abajo, haciendo ruido con los dientes, era horroroso. Y, eh, yo estaba, quiero decir, Roger estaba llorando, creo que yo también; los dos estábamos llorando. Fue muy chocante... siete años sin contacto, y llegar entonces, cuando nosotros estamos haciendo esa canción en particular. No sé, coincidencia, karma, destino, ¿quién sabe? Pero fue muy, muy, muy potente.» Richard Wright.

Syd se retiró. hay teorias que incluyen que nunca estuvo loco, simplemente huyo de la fama del peor modo. Sea como sea, vivio con su madre en Cambridge hasta el 2006, donde murió. Nunca más grabo algo, se dedicó a la jardinería, y a la pintura, quemando luego sus propios cuadros.

En el Velorio de Vicor Jara

Nunca me había sentido tan libre en mi vida, tenía 18 años, y había entrado a la universidad. El universo de un pobre chico de suburbio se había expandido, y podía ver las posibilidades sobre mí. En un estadio casi vacío, y con las típicas alfombras verdes que cubren el pasto, jugaba y saltaba con unos amigos y amigas mientras sonaba "El Martillo" de Victor Jara y la USACH se pintaba de colores, colores para mí. Nunca había sido tan feliz. Ayer, hoy y mañana será el velorio y entierro del cantautor, después de su horrible muerte y los tristes años. Tenía que ir a verlo.

Por un tiempo veté a Victor de mis reproductores, por una razón bastante ridícula; al escuchar canciones como "Herminda de la Victoria", "Manifiesto", o "Te Recuerdo Amanda", encontraba una emoción, una fragilidad, un espíritu hermoso y tan grande, que me nublaba, me ponía la carne de gallina y me hacía querer en algo más importante. Era tener una revolución. Todas estas emociones se destruían al recordar su muerte y la manera en la que lo mataron, y me jodía el día, y me amargaba a mi mismo, terminaba hasta la hora de dormir con una sensación de impotencia y una lágrima en la garganta. Fué con esa sensación en que lo ví en el velorio. Estaba como borracho, mareado, el mundo me daba vueltas. No podia asimilar que dentro de un ataud estuviera un pedazo de historia, la voz de los sin voz y de la revolucion. No podia asimilarlo. Estaban los jotosos con sus camisas conchovino, Joan Jara, totalmente frágil, la gente no podía creerlo, que ese ser mitológico, ese ser de ternura, estaba ahí con nosotros. Ni yo tampoco. No se como salí, pero afuera había unos cantautores entonando las canciones de Victor. Una niña de 10 años salió y cantó "Luchín" y finalmente me quebré.

Aprovechar La Sombra.

En el techo habia un anuncio de concierto, y la última liebre (micro rural) habia pasado cerca mío, el cielo era azul, y las nubes eternos rabos. Estaba acostado en un paradero de Pirque en medio de la nada, y el cansancio era mis zapatos (tenia un dedo resentido de un accidente asi que me fuí cojiando todo el camino de vuelta). Dejé de escuchar música, y me puse con la naturaleza. Caia un trino de ave, un par de jilgueros, un estero cercano, en medio del camino, me puse a examinar una rosa con pulgones, y un animal que supongo era un ratón, huyo entre las zarzamoras. Seguí caminando. El orgullo trae debilidad y uno peca de confianza (esos cerros se ven tan minusculos en comparacion con Puente alto) Habia un terreno con una reja rota, entré y me ví en medio de un pastizal, las langostas acerruchaban el aire mientras me iba entrando en el lugar, tenia miedo de que me saliera un perro o un hombre con rifle y sin dientes. No paso nada. El fracaso últimamente se hace constante en mi vida, y el ocio no se hecho sanamente productivo como el de hace algunos años, ¿que es lo que ha cambiado? De repente, estaba en medio de la nada, una mariposas rojinegras, me recordaron a esas banderas, pero creo que es hora de dejarlo todo, e irme conmigo mismo. Un silencio tres madrigueras de conejos, con sus respectivas huellitas en la arena, y su caca redonda. Salí de nuevo al camino, habia otro paradero. Tomé agua, aproveché la sombra. ¿en que momento se me fue la seriedad? Nunca tuve que haberme ido de ese lugar. Recordé que había un rio cerca y quize llegar a ese lugar, conté tres animitas, y mientras cojiaba en la orilla del camino, me dí cuenta de lo bellos que eran esos dias cuando solía amarla y ella fingía hacerlo (y a veces yo tambien fingía) No habia nadie en el rio, y todo era blanco, la arcilla, el cielo, las rocas (salvo el rio negro de barro) me sente en una piedra minuscula, habian unos perros lejos, me saqué los zapatos, y me revisé el pie con el que ando cojo. me puse los zapatos. Me puse a llorar. Caminé un poco más, y llegué a un puente. Ya nada era blanco, era dorado y bello. Pasaba mi micro en el paradero. Mientras llegaba a mi, una voz me repetía: "tengo que cambiar".

Me gustaria fumar chocolate con Oscar Wilde sentado en la cuneta...

... y veriamos las flaites pasar,
y nos moririamos de risa,
mientras el humo subiria
por nuestras mejillas.
nos quedariamos mirando fijo
y nos acercariamos,
nos tocariamos las rodillas
pero habrian un monton de cosas
mejores que hacer
en vez de que quedar
perfumados en medio de la calle.

un infeliz cumpleaños

cumpleaños infeliz,
te lo cantaría a ti,
pero hay mejores cosas que hacer,
nos dolía la boca
de tanto besarnos,
en el cine, en el museo,
en el terminal,
pero se acabó.
eres libras, pero el chivo
se aburre facilmente.
mensajes de celular,
apócrifos, y pesadillas continuas
donde me veia a mi mismo
andando de la mano contigo.
cumpleaños infeliz,
te lo cantarian a ti,
pero todas tus mascotas están lejos
de donde tu estás con él.
son tan bellos los libros de anatomía,
paginas brillosas, con rico olor y a todo color.
traeré la torta y soplarás las velitas,
pide un deseo, uno que no me deje
con la boca adolorida, ni sangrando un labio.
feliz cumpleaños.

Ella quiere casarse como Blanca Nieves

Ella quiere casarse como blanca nieves,
y será feliz, muy feliz,
vestirá a su novio con un traje de príncipe,
pero terminará manchado con caldo
pero no importa.
el cura los mirará raro,
pero él ya cumplió su sueño,
Ellos también lo tienen.
Ella un auto,
Él querer ser militar,
(a las damas les encantan los hombres uniformados)
y varios hijos, muchos hijos.
Ella se imagina sonriente en la cola del registro civil,
pasando su camada en tan solo un día,
¡todos los cumpleaños en un día!
el candidato entrará en su casa
y a ella la hará jefa de costura,
y a él le dara el pituto para la escuela de suboficiales,
ella se casará como blanca nieves
y será feliz, muy feliz
y él desfilará para el 19
y el presidente, los ministros, los congresistas,
securales y espirituales
estaran orgullosos de lo que han hecho.

El Perro Negro

De Sudáfrica a Dresden,

De Irlanda a Bengala,

Winston se levantó con su perro

Un nuevo discurso

para el banquete liberal

(El rey lamería tu calva)

Un incendio en Sidney Street.

Un heroe vale por decir

Cuatro bellas palabras,

Y hacerle una traqueotomía

al imperio.

héroe de Inglaterra, Europa, Occidente y la democracia.

El sueña con un perro negro,

y pinta bellos cuadros

mientras encuentra ingrata a las masas descalzas inglesas

por no reelegirlo

Ebrio, por la boca muere el Bulldog,

Por la boca el Perro negro.

No Te Enojes

Necesito una buena lágrima
o una puñalada,
tu lo sabes, tu lo sabes
Prefiero ver las palomas en el lugar
donde vamos a trabajar
y tu lo sabes, y tu lo sabes.
Que decirte cuanto te aprecio
te lo diria, pero no quiero
y tu lo sabes, y tu lo sabes.

no te enojes,
es mi modo de decirte cuanto te quiero,
miras para abajo, arreglas tu trenza
y no eres la misma de antes
creo que deberias apuñalarme
(O seguir viendo las palomas)

Wes Anderson y el Héroe Colorido

Empezar diceindo algo con respecto al cine resulta engorroso, por eso de la subjetividad y bla bla bla, pero considero que el retorno a las emociones y tacto al corazón por medio de una obra, realmente es rescatable. el cine de Wes Anderson, ya no tan joven, representa un mundo distinto, colorido y extraordinariamente realista en cuanto a emociones. Ya con Rushmore del 98, nos entra en una maravilla fotografica, un personaje adorable (Max Fischer), levantando castillos de arena, ante su colegio, ante su enamorada, ante su amigo, club de esgrima incluido, bulling, y un final mas que alejado del "feliz por siempre". como olvidar que fingir un accidente en bicleta en la lluvia, quizas te podria dar un beso de esa mujer diáfana y lejos de ti, en medio de una melodia francesa. La apuesta sigue con los Excentricos Tenenbaums (2001) donde, el zenit de la creatividad es caracter de la pelicula, personajes aún mas adorables, como olvidar a Margot Tenenbaum con su vida secreta, o incluso Pagoda. el rescate de la familia como eje principal, y un intento de suicidio de Richie Tenenbaum por amor, que nos alejara de la comedia. en el 2004 la vida acuatica de Steve zissou nos regala un mundo subamarino lleno de colores, pero uno tambien de luto, un heroe en decadencia y todo vale. En the darjeeling limited (2007) la apuesta de hacer algo en la India, resulta novedoso, y la búsqueda de la hermandad y de la madre resultara en aspecto mas tranquilo, pero a la vez mucho mas visceral para el espectador.

Wes Anderson presenta un cine impregnado de colores, matices, y una belleza fotografica espectacular (más cerca de Sofia Coppola que de Spike Jonze o Michel Gondry), en cuanto a guión (propio tambien), presenta una frialdad de coloquios que en mas de una ocasion puede provocar una carcajada (Pagoda apuñalando a Royal Tenenbaum), una influencia Dostoievskiana total, final redentoramente austeros, con una mezcla de risa y lagrimas (confusion del espectador), la reinivindicacion del héroe (Steve Zissou, Max Fischer), la busqueda de la familia (Royal tenenbaum, Steve Zissou, los hermanos Whitman), el amor alienado e imposible, etc. Y la predileccion fetiche por los mismo actores (Bill Murray, Owen Wilson, Anjelica Houston, etc)

Otro aspecto del cine de wes anderson, es la banda sonora que gira com eje principal en algunas casos, asi autores fetiches como los Rolling Stones, Elliot Smith, Kinks, Mark Mothersbaugh (de Devo), seran multiplo comun, imaginarse el encuentro de la madre de los hermanos whitman en la india sin "Play with fire" de los stones, seria un letrago aplastante, o Rushmore sin el despliegue de la vieja invasíon britanica con "oh la la la " de los faces o "I am waiting" de los stones nuevamente, que puede producir un efecto semi lacrimogeno. o los Excentricos Tenenbaums musicalizados perfectamente por Mark Motherbaugh. pero la palma se la lleva en the life aquatic con la adaptacion al bossa nova de los clasicos de David Bowie por Seu jorge. Un cine que llega al corazon siempre sera resctable, hagamos un pequeño intento y podremos tener una buena cancion o simplemente colores.

Un Final Feliz

Creo que apretaba los dientes, y juntaba las piernas, una niña me mira gimotear y no puedo sostener muy bien el libro. ¡Viva Karamazov! ¡viva Karamazov!, y se me nublaba la vista, se me empañaban los lentes, solo en la belleza creo encontrar emocionalidad. Un final primaveral, bañado de azul, con flores sobre la nieve, un ataud con borlas y encajes. El protagonista jura ser buena persona sobre una piedra, y las flores llegan a las manos de la madre del pobre niño desdichado. Corre una lágrima ¿A quién se le ocurre terminar un libro de Dostoievsky en el metro?

Jet Set

- Hola, ¿como te llamas?, y ella espera que le dé el cable.
- Camila, Camila Moreno, y pone cara de famosa.
- Hola! me llamo Andrés. No sabia quien era.

Místico y la negacion innegable

Hueón toca!, y un monton de gente estaba frente mio, yo tenia la guitarra colgada y la distorcion pulenta... tuve que fumar, tiré el pucho, y la paliza empezó. A la mierda los solos, les daré noise a estos hijos de puta, estaba el decano en primera fila viendo todo. Mistico tal alto, con el bajo a cuestas decide cantar, yo lo queria hacer pero no pude, en vez de eso empezé a hacer un pogo solo, no fue algo prescrito, sino que era innato, y eso si que fue punk rock. Luego fue antitodo, y se me olvido el acorde inicial, el equipo empezo a fallar, no salió bien, ni mucho menos ni dios ni amo, de repente una mangana de jovenes empiezan con el mosh, y el decano sale huyendo. fallo todo, se cayó el equipo, la guitarra, el bajo, el microfono, y estaba hecho una furia hubiera tirado la guitarra a la mierda y hubiera destruido la bataca. despues de dos abortos de flema y 2 minutos, tocamos el condor, y salio bien, salvo por el microfono q no se escuchaba. habia gente q nunca habia visto un mosh en su vida y se cagaba de la risa. Terminó la hueá y estaba choriado como nunca, andres; ¿por que no te hiciste un final digno de nirvana o the who y le hubieras puesto la guitarra de sombrero a ese brit pop de mierda q te tortura con radiohead en la radio durante el recreo?.
mistico dejo el bajo a un lado y fue detras de un árbol
largos momentos de contemplacion y nueva amistad.

Haiku encontrado en un cuaderno del 2007

Susurri de aniz

cae en quebranto,

lluvia de marzo.

Smith vs Smith

Ahora ser un comentarista musical es posible, gracias al triunfo de la idea propia, la individualidad y en el libre albedrío de cagarse en todo. Gracias Postmodernismo. y es gracias a éste que un personaje se ha visto beneficiado de una forma perfecta, el señor Mark E Smith de The Fall. Muy bien, The Fall consta de un capricho musical casi exclusivo desde 1979 hasta la fecha y un carisma desbordante propio de su lider y unico miembro estable, nuestro Marky. Su cinismo es radiante y su forma de canto (si es que canta) ha creado escuela con letras burlescas de lucha de clases, violencia de football (tiene una cancion llamada "sparta football club" XD), absurdismo, Bingos, rutinas inglesas,vanguardia, burlas a la Thatcher, etc todo esto tirándotelo en la cara.

"cuando era joven solo queria ser viejo" predica por ahí con una cerveza en la mano en un bar mientras ve jugar el Manchester United, pobre con pasarte de listo, te podria quebrar la botella en la cabeza o simplemente pararse e irse sin decir nada, tambien suele aparecer de vez en cuando en la BBC cagandose en todo y en todos, contando cuentos para niños, algo asi como un viejo Gargamer o un Grinch Punk con una chimenea detrás y su voz caracteristica enseñándote valores-

Un cantautor yanqui crea y se desnuda sobre su guitarra de palo, te habla de lo bello, lo triste y lo casual, lee a Kierkegaard, es Elliot Smith, y despues de intentos, logra al final de los noventas deslumbrar en los Oscars con su espectacularmente simple "miss misery", y la galucha se desborda de llantos. O la escena del suicidio en los Tenenbaum, y con su "needle in the hay" que nos deja con el corazon en la mano. En el 2003 Elliot Smith cae muerto con marcas de cuchillo en su pecho... se supone que es el mismo que se mató. Tenía 34 años, mientras Mark E smith ya cumplio su sueño y sigue haciendo "musica" sin parar.

Cuando escuché la cancion de The Fall, "Barmy", del disco "This Nation's Saving Grace", me deslumbre y descubrí a los Kinks postmodernos, babíe y no podia dejar de cantar su letra "quiero todo lo que tengo, salvo dinero(hambre)"... hermoso, mi disco de los Fall favorito, ya que los demás es un atentado a mi imperio personal pop.
Una amiga me dedicó la cancion "Miss misery" del señor Elliot, por mi aficcion de ayudar y enamorarme de niñas en riesgo existencial... fue lindo. Dicen que su disco XO es una joya del indie, no lo he escuchado, pero ya lo haré.

Humito

El mimo con un pie pone el gorro en los aires y lo hace aterrizar en su cabeza, es curioso el reflejo de la nieve con el atardecer, un privilegio solo para gente de más al sur. Me acuerdo que en aquel lugar me quedaba antes de entrar al colegio y fumaba junto con una amiga, mientras ella me preguntaba sobre el objeto de como un ser humano logra enamorarse de otro, la verdadera causa del origen del mundo, la existencia de dios, la vida despues de la vida, mientras intentaba ariticular algo que vi en una revista de esas que vienen con el diario...
-¿y por que me preguntas eso a mi?
-es que tu eres como "inteligente" y te va bien en la escuela
-eso no tiene nada que ver
- si tiene que ver, incluso tu teni cara de inteligente.
el sol naciente es tibio, el humo blanquecino sube sobre mi, y ella no deja de hablar de su padre.
ocho en punto, entrar al colegio
largos minutos en el baño para sacarme el olor a cigarro.

Yo soy Otro

Oye, tengo algo que decirte, yo soy otro, soy una mentira, tu conoces a otro Andrés, menos al de verdad, hahaha, solo el cinismo me mantiene vivo, y es muy penca exponer eso. Cuando era muy joven, joven de verdad, era un despojo, si el 2006 fue mi año de la locura e incertidumbre, el 2007 el del odio y el ruido, el 2008 fue de la angustia. y estaba bien. Ahora se acabó, por ponerle nombres a mis años, me quede sin años. y creo que el cinismo es lo único que me mantiene vivo. Antes, a aquellos ojos de quinceañero me hubiera gustado conocerte, y tenerte a mi lado, haciendo frente a la realidad, escuchando discos encontrados en la feria, tijereteandonos la ropa, viendo series hueonas de TV cable, enseñandonos mutuamente a tocar guitarra y a besarnos, recorrer por algun lugar con pasto y ver como cae el día. Pero no fue así. el cinismo es lo único que me mantiene vivo. Aún recuerdo cuando te vi bajando por primera vez la escalera y me dije "guau es la niña mas hermosa que he visto en mi vida, tengo que hablar yo mismo con ella", pero no se pudo, habló otro, pero ya era demasiado tarde, los quince ya se habia esfumado, el cinismo es lo único que me mantiene vivo. Tu melancolia no combina con mi odio, y esta bien. (ya que seria mi unico problema que mi odio se hiciera melancolia, y ahí me voy a la mierda) Sera mejor despedirme, y aquí no ha pasado nada, solo un pequeño problema espacio-tiempo entre los dos, pero solo me gustaria hacerte saber que yo fui otro, y sigo siendo otro distinto, y que el cinismo es lo único que me mantiene vivo.

Dos cafes

-ese es el parque forestal, y se me cae el azúcar, ¿y en serio no conoces el emporio de la rosa?-¿donde estamos? mi reloj le gana a mi sombra, y tu novio tendra una horrible sorpresa debajo de su almohada-ella huele a arboles y pareciera que la lluvia sube del piso a la nube, pretendo no hacerla hablar mas, antes que se ponga a llorar y yo tambien lo haga. me moriria de pena verla sufrir-habia que pasar un buen momento-beatles, the who, dylan en la pared-siempre he creido que le apuesto al caballo equivocado-siempre me a parecido la gente con pecas muy bella- no se por que- aún tiene problemas con eduardo-ese no es mi problema, mira mis segundero-¿sabra ella que es todo lo que deseo de un ser humano?-improvisamos algo antes que venga un guardia y me quite la guitarra que ando trayendo a cuestas, como la lluvia que sube del cielo a la tierra-y compartimos unas medias lunas y confundia las galletitas con esas mismas-tan huaso andres!, tan huaso!-y se me cae el azucar.

Ya te vas a graduar

Ya te vas a graduar y los aplausos inundan la sala de un lugar a otro como un viento centrifugo. un viento para ti, mira la camara, el flash nunca miente sujeta tus flores, tu padre te espera abajo, te espera con esa tregua que te prometió hace años, tu mejor amigo te abraza y te mira como si tu jamás hubieras conocido su secreto mejor guardado, tras sus lentes y su mirada ahora vidriosa, el secreto que él te amo desde el primer día en que te vió, y que hoy (sobre las gradas) finalmente se rindió. Ya te vas a graduar y la autoridad disfruta hipócritamente del trámite. Un cartón simbólico, y afuera del aula, un frío del carajo hace enrollarse los perritos unos a otros, mientras una señora vende fotografias con tu rostro inundado, y un racimo de flores termina de decorar el piso.

el lazarillo cojo.

te necesito mas de lo que te extraño
un ciego ayuda a otro
me canse de leer entre lineas
y consagrar tiempo a las antiguas fabulas

hazlo real, hazlo real

tu sabes que te estare esperando
colgando del mismo peral habituado
sin palabras como ponzoña colerica
solo canciones dedicadas/cantadas a ti
(esto ya suena anormal)

hazlo real, hazlo real

un temblor de guia cuando
perdio su pierna sin explicacion
abre surcos a la calle
y hace poemas de expiacion

hazlo real, hazlo real

te necesito mas de lo que te extraño
no te vayas en silencio
me faltan tus colores
¿y si se pusieran falda?

hazlo real,
solo hazlo real.

No era yo

a esos viejos dias sentados en el pasto

promesas hueonas verdaderas

a esa vieja estacion, tu palabras

no eran para mi

llorabas en mi hombro

pero no era yo

y que mierda hice de mi vida

un monton de caprichos tras otro

y que hiciste de tu vida?

un tendedero de lagrimas sentado en tu cama

me gustaria estallar en llanto

pero soy muy orgulloso para bajar el moño

la necesito mas de lo que extraño

y él no era yo

hohoho

igual era muy aburrida, no se si era cosa mia

pero asi era la vida

nunca me gusto su peso ni su altura

ni ese tick que tenias

pero a veces (solo a veces) decias mas de una

cosa divertida

pero

me gustaria estallar en llanto

pero me creo tan orgulloso

lo necesito mas de lo que extraño

y ella no era yo.

hohohoho

y creo que no tengo los medios suficientes para alegrar al genero humano

hohohoho

lizfe ñospleacum

lizfeñupleacum dividi dosdesdeuna lunizajeconbrioensusma nos habloayer sobrecomoeselamorylava nidadargumentida encalipsoscañones detiritosflorecidos sobremisilesshelders-mcdonalds-woofersy nicasimossomiscin-afinadreskiamsalliti sicosrefran esdeinfan ciaveceslanece sitomasdela quelaextrañoel miedosoloes loqueper duracorduraysacacor chosexistentes-quelritmonosepierdadadosa
cacofaniassaian cacadiafananananacafanafa-ñospleacumlizfe develitasrinosobrepostesyahuyentadosporsi renas feliz-punkisenlaniebla-cumpleañosvidriosenelsalonde baile.
mosh
suicida
suicidadarremenen
shom

mosh

uno nunca deja pensar en cosas incompletas

pleilist

¿que mierda es un pleilist? es una banda sonora que posiblemente se haga por año... no se aventuras 2009

1) teenage funclub- alchoholyday
2) enrique bunbury - las cosas cambian
3) talking heads - once in a life time
4) megadeth - take no prisioners
5) todos tus muertos- andate
6) joy division- heart and soul
7) pearl jam - alive
8) beatles - she´s leaving home
9) zz top - legs
10) gang of four - at home he's a tourist
11) lynyrd skynyrd - simple man
12) van morrison - astral weeks....

y agrego mas aunque no creo que nadie lo escuche

alegría

Era un dia extraño, comienzos de otoño, una larga tarde de estudio, y me sentia triste. una tocata punky me alegraria, hoy hay muchas por puente alto, sobre todo un sabado. un mensaje en mi celular; "quiero volver a verte, por favor permiteme ser tu amiga". borro el mensaje y mi animo cae aún más. Sli de mi casa con mis llaves, mi carnet (por si quedo N.N.) y mis lentes. llegue a la tocata. pocos punkys, varios metaleros, pago la luca y paso. gente aun mas rara adentro y una bandera comunista detras de un escenario endeble y detras de un grupo hardcore-metal de adolescentes para un publico raro. los carabineros llegan, amenazan con parte por el ruido. se van y todos nos escondimos. "los pacos culiaos ya se fueron" grita un punky viejo entre el tumulto, y yo no dejo de pensar en el mensaje. me habia dado frio, me puse al lado de un punky que no deberia tener mas de 18 años, me miraba y me ofrecia copete. ya no tomo, no queria hablar con nadie, el mensaje. se va el grupo metalcore, creo q se llamaba "a la vena". era bueno, pero no tanto para bailar. un buen mosh me alegraria. pero andaba con lentes. salio un trio de chascones y leñadoras al escenario se presentaron como "repulsivo" y pense que me alegraria.
era una especie de napalm death chileno y sin bajo, armonias brutales y guturales. me sentí al borde del llanto. Un punky ya mayor, se presenta y me da la mano (sin botar su lata de cerveza) "tu eres inteligente pero timido, se te nota" me dice y yo recuerdo que solo los tontos van con lentes a tocatas. "el problema es una mujer" le digo y el me cuenta sus experiencias y me dice q olvide y le ofrezca una chela a una punky "no tengo plata" dije, "entonces cagaste" me sentenció él. Se fue lento a hablar con mas gente, me quede unos quince minutos para no perder la plata, repulsivo ya habia bajado del escenario y unos metaleros preparaban su equipo. habian rumores de pacos, y ruidos en el porton cerrado. me fui a mi casa caminando y escuchando the smiths, por ultimo algo tenia que alegrarme.

Estacion Central 14:49

Temblor lava

el abrazo.
Reloj en Estacion Central.

Daño cerebral no 2 y final

"Que grande es mi contrabajo, se lo mostraré a la makita, ella quería comprarse un violin. Puta, esta huea no suena, pero si sonaba hace un rato...." suena el despertador del celular.
Don Estefano ya habia escuchado los rumores de paro, el sindicato había pedido un paquete de reajustes. El patrón bajó de su podio (una oficina ubicada sobre nosotros), y con desplante entra en el negocio. Era un hombre grueso, el doble mío, tendría sus 40 y algo, poseía muñequeras y broches de oro, y un perfume caro que inundó el establecimiento.
- Muchas gracias - alzó la voz - por no estar en "ese" sindicato, en caso de paro, nosotros levantaremos el local, y si quieren sabotaje, les mando carabineros.
los presentes donde se encontraba Alejandro, un panadero que trabaja para llevar dinero a su familia en Colombia, el Deni, la flor de padre, Doña Bernarda de 79 años, los supervisores y yo, no podiamos hacer ni negociar nada. Yo no pude estar en el sindicato, era part time, pero no podia creer lo que veía, ni se como no me dió un ataque a mi colon pérfido. de ahi le pedi a un trabajador de atras hablar con la presidenta del sindicato, y me dijeron que esperara.
- era un domingo a las 10 AM y abría el local, tarareaba ese hit brit pop de los manic street preachers "if you tolerate this you children will be next", mientras que una mujer rubia en buzo y con un perro encadenado llegando de trotar, me dice: "trabajando un domingo, que horror". me sentí triste.
- Andrés!
un cliente similar a un kike morande rubio salía con su pedido de dos bolsas, era la "Henry Miller" que me hablaba,
- ¿tu sabías que aquí se trabaja la navidad y el primero de mayo?
- ¿me estai hueando?
- nop, nuestro día tambien, yo que soy de planta gano el mínimo, igual que los cauros de allá atrás, estamos con la soga al cuello, si hasta la lissete que está embaraza no le dan una silla.
Un recuerdo frio sacudió mi espalda, era el recuerdo de los martires anarquistas de Chicago, que antaño sacrificaron sus vidas, para la causa justa de los trabajadores como nosotros, para que hoy en día, un burgues, un Kike Morandé rubio, disfrute sin trabajar nuestro feriado, sin cocinar y comiendo en su cama una lasagna familiar que nosotros mismo hicimos para él, y en nuestro día. ¡Nuestro día!
hay gente que posee las cosas en sus manos y cree que se concebieron por alguna providencia o vitalismo tecnologico, pero detras de cada producto hay 10 o 40 como nosotros, ¿pero donde van las manos si no es para pedir comida o vida? y tambien estan aquellos revolucionarios de bolsillo, que nunca le han trabajado un día a nadie y que sus padres una vez estuvieron contra el perro de pinochet, le permitieron tomar partidos y asumir una oficina tan alta como la de don Estefano y tener casa en la playa para mirar al mar y disfrutar de sus feriados bancarios.
El paro fracasó, aunque se votó positivo, ningun trabajador quería perder esos días hábiles, por lo tanto no pude hablar con la dirigente. Salí de la pega, con un buen dinero, pero allí atrás quedaron los flaites, las mellisas, la "Henry Miller", los jefes de cocina que me daban empanaditas y todos esos pequeños nuevos hermanos míos. Ahora podía volver escuchar música, y mientras saco por última vez la bolsa de basura del día por el patio del restorant con gruesas cortinas plasticas (nueva ¿premonicion?) , y me sacaba el uniforme manchado, canto "if you tolerate this..." a todo pulmón.
nunca me habia sentido tan solo en mi vida.

Daño Cerebral No 1

"Lamento entrar de este modo, pero, ¿me pueden decir si llegué a Maipú?"
una pareja de clase acomodada se espanta en la cama matrimonial al ver a un joven caer por un conducto de la ventilacion, antes un pasillo estrecho con cortinas plasticas de carniceria, que me prometía, ir de mi comuna a Maipú...
¿por qué Maipú?, una niña que me habia roto el corazón unos días antes vivía allí, tambien es la única comuna de este maldito Santiago que no conosco (junto a Conchalí y Vitacura), y tambien dicen que es rica en tradiciones al igual que Puente alto o Pirque, vaya a saber uno.
Suena el reloj, era mi primer dia de trabajo. en el metro me acuerdo del sueño, y me pregunto la misma estupides. me dan el uniforme y a trabajar. era un restaurant de comida italiana en providencia infestado de cucarachas. era ocho horas de pie preparando comida y a veces ayudando a hacerla. Me prohibieron escuchar música. habia veces en que se me antojaban los beatles, nirvana o el "bandwagonesque" de teenage fanclub, y simplemente los cantaba (un truco que aprendi de ti killen, que cuando la realidad supera hay que cantar, gracias :D ).
Era el unico hombre con cuarto medio de los trabajadores, y la jauria flaite esperaba mucho de mi. para mantenerlos a raya cantaba las letras mas sordidas de los fiskales, eskorbuto o la polla, y me mantenian respeto. habian varios, el deni de 18 años y que será papá en 3 meses más, el franco que llego hasta tercero medio y el "Pocha" que llegó a primero, y mas encima era de Puente alto.
cuando el aburrimiento me ganaba, me ponia en la puerta y veía a las niñas pasar y me acordaba de los de Liverpool. mis compañeras de entrega consistian en un par de mellisas de 22 años, una ya embarazada y ambas en sus hombros el cuidar de su hogar, la supervisora de Maipú (¿premonicion?) y una mujer con un hijo de tres años, que para evitar la meningitis del aburrimiento me contaba todas sus travesias sexuales con sus tres amantes, (incluyendo lujo de detalles) ésta "Henry Miller", me dio un poco de "sanidad" hasta llegar la hora de irme. Atrás, en la parte de copería y cocina, los flaites ponían sus radios regeton y moría lentamente. A veces sonaba "thats what you get" de los Paramore. Paramore salvó mi vida, era la unica musica rock que escuchaba mientras bajaba 10 budineras de lasagna de11 kilos cada una a bodega sin resfalarme, el pino para las empenadas de la proxima semana (sin alusar) o contar 2149 potes de postres en el infernal inventario.
Me iba a mi casa a las 9 en punto, en completo estado de euforia, para llegar y sacar los malditos Paramore en guitarra y devolverme a los beatles... solo un poco....